L’art de captiver une salle de milliardaires

J’ai été une violoniste très assidue pendant toute mon adolescence, avec l’ambition de devenir soliste. À seize ou dix-sept ans, je jouais en public toutes les deux semaines, donc j’ai très vite dépassé le trac. Cette expérience m’a clairement aidée quand je suis montée sur l’estrade.
Mon parcours n’était pas planifié : je travaillais comme commis, en quelque sorte la main droite du·de la commissaire-priseur·euse. J’étudiais leurs registres, j’observais tout ce qu’iels faisaient, et au bout d’un an, la direction m’a demandé si je voulais essayer. J’étais assez jeune pour ne pas avoir peur, et déjà à l’aise sur scène. Comparé au fait de jouer le Concerto pour violon de Bruch devant l’un des plus grands chefs d’orchestre du monde, la vente aux enchères m’a paru facile.

Pas vraiment. Chez Sotheby’s, par exemple, il faut passer une audition, et le processus est très compétitif — beaucoup n’y parviennent pas. J’ai commencé dans une maison plus petite, où l’enjeu était moindre.

Oui, maintenant. Avec les livestreams et les diffusions sur YouTube, j’ai dû m’y prendre de manière beaucoup plus réfléchie. Avant, il n’y avait qu’une seule caméra fixe. Aujourd’hui, on fait des répétitions techniques complètes, avec téléprompteurs et équipe de tournage. Les ventes du soir sont particulièrement stressantes, parce qu’on sait que des milliers de personnes regardent.

Non, elles sont spontanées. On ne peut pas prévoir ce qui va se passer dans la salle, il faut donc réagir sur le moment.

Taïwan soutient depuis longtemps l'art traditionnel chinois, tant la peinture que les objets d'art. Des institutions telles que le Musée national du palais offrent également des programmes universitaires exceptionnels. Au cours des dernières décennies, avec des foires comme Taipei Dangdai, l’intérêt pour l’art contemporain international a beaucoup grandi, et les grandes galeries internationales s’y développent. Ce sont deux sphères très différentes — traditionnelle et contemporaine — mais elles prospèrent toutes les deux.

La veste est la pièce la plus importante — c’est ce que les gens voient 90 % du temps. Elle doit être bien ajustée, me permettre de bouger et offrir de la place pour les micros. Pour les ventes du soir, je porte un pantalon pour plus de praticité. Pour les ventes caritatives, où je suis plus mobile et utilise un micro à main, je peux porter une robe.

J’essaie de respecter l’esthétique de ce que je vends. Par exemple, je porte une veste vintage Yves Saint Laurent à double boutonnage pour les ventes de montres — ça donne un côté autoritaire et classique. Pour les Maîtres anciens, je portais une veste en velours vert d’Etro qui rappelait les tons bijoux et les drapés des tableaux.

Je porte toujours la bague de mon grand-père. Je fais des exercices de respiration et de visualisation avant une vente. Si mon mentor est présent, il me dit toujours la même phrase à chaque fois.

Pour la plupart, c’était grâce au travail. Iels m’ont guidée pour analyser la technique et critiquer les performances. Je regardais d’autres commissaires-priseurs·euses et orateurs·rices, j’analysais ce qui fonctionnait et je construisais ma propre boîte à outils. Avec le temps, cela a renforcé ma confiance et ma résilience.

Dans une maison de vente aux enchères, on ne se contente pas de vendre — on occupe aussi un rôle de spécialiste. Il faut comprendre les enchères sous tous les angles : les acheteurs·euses, l’équipe au téléphone, les collègues. Il faut être à l’aise avec les chiffres, avoir de l’empathie, prendre des décisions rapides et posséder une voix assurée. C’est un mélange de performance, de calcul et de conscience sociale.

Je travaille en étroite collaboration avec les spécialistes pour comprendre le catalogue et parler de manière éclairée des œuvres. Je ne connaissais pas grand-chose aux dinosaures, par exemple, avant d’en vendre un. Mais une fois que je commence à apprendre, je deviens enthousiaste et me plonge totalement dans le sujet.

Le temps semble déformé. Sur le moment, les silences semblent insupportablement longs, mais quand on regarde la vidéo, ce n'est pas le cas. On est juste hyper conscient.

Avec l’expérience. Au début, je ne bénéficiais pas toujours du respect, mais avec le temps et la pratique, j’ai développé de la gravité. Être multilingue et musicienne m’a rendu très attentive à l’intonation et aux inflexions. J’ai travaillé délibérément ma voix pour la prise de parole en public.

Plusieurs. Au début, quand le marché de l’art chinois était en plein essor, j’ai commencé à vendre en bilingue, en anglais et en mandarin. Ça m’a paru révolutionnaire. Plus tard, à Chicago, je suis devenue cheffe des commissaires-priseurs·euses dans la vingtaine, ce qui m’a montré que je pouvais encadrer d’autres personnes. Chez Sotheby’s, j’ai dû repasser une audition devant le comité exécutif — ça s’est très bien passé, et ça a été une autre étape importante.

La combinaison de la performance, des chiffres et du lien humain. J’aime faire rire les gens, lire la salle et relever le défi de tout orchestrer sur le moment.

J’adorerais vendre une voiture — une belle voiture de course vintage, par exemple.

La Hope Cup, créée pour l’Exposition universelle de Paris en 1855, en fait partie. Aussi, un briquet Fabergé en jade en forme d’hippopotame qui appartenait autrefois à un roi d’Angleterre. Les histoires derrière ces objets sont fascinantes.

Une fois, un homme au premier rang jouait des effets sonores sur son téléphone à chaque fois que je disais quelque chose de drôle. Il n’enchérissait même pas — juste un accompagnement sonore pour rire. C’était distrayant, mais je l’ai ignoré et j’ai continué.

Nous vendons des objets de désir. Sans désir, l’art ne serait ni apprécié, ni collectionné, ni soutenu. Les commissaires-priseurs·euses font partie de cet écosystème.

Ça prend du temps. Parfois, une promenade, un verre de vin ou juste le silence.

Oui. J’ai des œuvres contemporaines asiatiques et de l’art bouddhique ancien, même si je suis généraliste dans l’âme. Parfois, les pièces vivent avec moi brièvement avant d’être vendues, mais il m’arrive aussi de les adopter.

Quand un lot de grande valeur semble destiné à rester invendu, et qu’un enchérisseur se manifeste au dernier moment. Il faut faire comme si on s’y attendait, mais intérieurement, c’est magique. Ce sont les moments les plus beaux